Ensayos breves, prosa, letras sueltas y veinte años de un montón de borradores.
Nadie volvió a pedirme que bailara en tacones para él.
Nadie volvió a hacer poesía sobre mí.
Ni volvieron a hacerme una canción.
No volví a ser musa.
Ni misterio.
Ni temblor.
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