"Podría medir en panes mis horarios de comida"

Pedro y el Pan.

Este pequeño ser sin forma, tan artístico y moldeable no es lo mismo para Juan que para Pedro.

Para Juan solo es un trozo de algo lleno de azúcar, harinas de dudusa procedencia hoy en día y algo que va a elevar su indice glicémico según dicen algunos estudios y expertos en temas metabólicos.

Pero para Pedro es otra cosa, Pedro ni siquiera puede tener una conversación con Juan al respecto.

Para Pedro, una pieza de pan, es su hogar, su casa, sus olores, su familia, sus recuerdos, es el lecho materno, es la partida de sus padres, es su historia, su legado Pedro y el Pan creo  pudiera ser una  buena historia, como muchas otras.

Yo conocí a Pedro, era el ser más bueno sobre la faz de la tierra, todo aquel que tuviera la suerte de conocerlo sabría de lo que hablo.

Y amaba el pan, lo amaba más que nada en la vida.

-"Para mí representa no tener hambre, sentirte hasta querido, además me da libertad porque sé que si como pan no voy a tener hambre en mucho tiempo. Y es más podría medir en panes mis horarios de comida." 

Con eso, Juan entendió todo.

 

 

Fui fuego, piel, musa.

Casi veinte años desde que ese primer post, pero sí que, desde muy niña ya me picaba por escribir, por contar.

A veces navego entre humos grises, ya no floto, peso, y es ese peso el que me ancla.

Fui fuego, piel, musa.

Es que para ser musa, necesitas que quien te vea tenga alma de poeta...

Nunca se vuelve a ese suspiro que nos regaló la juventud.

 

Blusecito del cajón.

Atrás están los pasos retorcidos por un ángel anciano, que ebrio de pasión, está cayendo de los egos y olvidos del mundo.

Mastica sueños de profunda inspiración por ti.

Saca su blusecito del cajón y lo extiende entre tus manos para recrear el ritual de tu ayer tan intenso como tu hoy...

Ay chamaca, chamaca pendeja.

Ay chamaca, chamaca pendeja.

Porque eso se es inevitablemente mientras las carnes aún se encuentran donde deben estar.

Unas cosas por otras quizá.

Donde los días del enamorado son de retozar cual conejito de la pradera.

Donde cada rincón se impronta de ese mix de todo con todo.

Una sola imagen.

Una puerta oscura.

El Yin el Yang.

El humo de un incienso quemándose.

Enya.

La Chispa.

 

Y así se va la vida

 Y así se va la vida, en un intenso ir y venir, entre libros, ruidos, distracciones, y una pila de creencias que como si fuesen huesos uno sobre otro, armaban lo que construimos para sobrevivir en ese ejercicio inicial de nuestra vida, para comenzar a poner en tela de juicio si realmente aun queremos conservar ideas, que nos abrigaron ayer.

Pero qué, si ya no hay ganas de seguir por donde mismo, qué si hay ganas de visitar otros caminos que quizá ellos no vislumbraron y nos toca eso; conocernos mejor, y soltar responsabilidades que guardamos como si fuesen nuestras.

Es hora de volver al Sertex, y quizá algo mas, el burnout de sostener, como cuando llegas a lo hondo de la alberca y tocas con solo el pulgar el suelo, y levantas la cara, y sacas la nariz, y haces esa palanquita pa´ avanzar, y te sienes ligero, pero tan pesado a la vez, y temes que la gravedad haga lo suyo y comience a lanzar tu cabeza hacia atrás mientras pierdes control y de repente entra esa agua que siente que te quema nariz ojos y garganta. Así se siente mi maternidad.

Horneo diario, no porque me apasione la repostería, pero es que es de las pocas cosas en mi vida, que responde como debería. Si mezclo bien y pongo lo que tengo que poner. Saldrá algo buenísimo. 

Pero si me equivoco, lo sabré en el momento. No como en la maternidad.

Hago pan señores!

Soy madre.

Soy panadera, 

repostera, mujer en sus treitaicincos, bilingüe, cocinera.

Tengo tres perros y un jardín.

Me unto aceite de olivo cuando hago focaccias.

He ganado varios kilos que no me quedan nada mal eh.

Pero es que en mi defensa debo decir que, nadamás uno  uno aprende  hacer focaccia

Y no hay vuelta atrás.

Hay días que se ven grises.

otros mejoras horneando con Aretha Franklin.

Vivo en una casita xalapeña, húmeda pero con encanto.

Se ha ido construyendo, como nosotros.

Tomo si puede más de un litro de café, nos gusta el Finca Don Marco, antes Andrade,.

Nos gusta ir a comprarlo, estacionarnos, comprar churros y quizá papas con queso.

Irnos comiendo, con ese olor a café entre nosotros.

...y aún...en esos momentos...siempre siempre...

Tal vez navego en su sombra.

Tal vez soy un delirante en su amor,

en su ausencia.

Tal vez navego en su sombra.

No sé de dónde provienen mis lagrimas,

esas que dibujan en mi piel un amor de raíz.

¿Soy yo ese encadenado a su historia?

¿Debo ser un sujeto devoto de su recuerdo toda la eternidad por las noches que aún me restan por vivir?

Un chamán me dijo que nuestro amor sería hasta la eternidad.

Cómo debe comprender el corazón que no es ella de él?

Son ajustes de años?

qué deuda aún no he saldado?

Cuál debe ser mi libertad a esta hoguera que me enciende la sangre al recordarla?

Estoy mudo con un amor enterrado vivo.

Qué clase de vida es la mía sin ella?

Sin su amor.

Ojalá pudiera decirle cuánto la amo

y que aún no la olvido

que vive en mí y en mi corazón .

Como esa vez que por primera vez nos miramos,

como cuando por primera vez nos tocamos la piel,

como cuando por primera vez la hice mía.

Ojalá pudiera saber cuánto la amo.

Un chamán me dijo que nuestro amor sería hasta la eternidad.

 

 

 

Ella no sabe de mí.

Ella no sabe de mí

se construye ciega de visión

su corazón perdido me busca

puedo escucharla a la lejanía.

Huelo su aroma a distancia como un perro fiel.