Que si hay poesía en una tarde de cielo nublado y lluvia xalapeña?
Claro que sí.
Hay una focaccia haciendo lo suyo en mi estufa, sobre una charola de las gruesas, de las buenas.
Me la regaló mi padre.
Como todas las charolas con las que trabajo.
No cabe duda que cuando no es tu tiempo, no es tu tiempo.
Y siempre, cada uno de nosotros volteamos a buscar ese punto de inflexión ese punto donde estaba ese camino en "Y".
La focaccia sabe su tiempo y su proceso.
Es sumamente poco lo que pide y así se convierte en una hermosa, salvaje y asombrosa, dorada e imperfecta, Gracia.
Mágica Focaccia cuando sea grande quiero ser como tú.
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