Olvido. por. Nancy Bucaramanga

Tardes húmedas de motel paridas al filo de un viaje, de sueños y añoranzas,
nos llovimos.
Ahora sé a que saben los sueños, el cause de tu sonrisa me desborda, me llena, me encausa.
A veces sonrío en silencio, y me lleno de un puñado de historias.
Epicentros quiméricos de ese temblor de sensaciones volcánicas.
Hay días que saben a soledad, de la que no se disfruta, de la ácida y amarga, como café hecho sin amor.

Maud Chalard

Y me da miedo encontrarte, y querer decir que te quiero, porque en realidad no quiero, porque  tu infierno y el mío ya distan mucho de ser uno mismo.

Tengo paralítica mi manera de querer, pero ahí esta, ahí se mantiene, lánguida, obtusa, cercenada, nublada por el pensar más y sentir menos.Porque cuando empiezo lo hago, salto, huyo, me levanto de un tiro de la cama, me visto y me voy.
Luego, el silencio me abraza y abrasa, su grito es escalofriante, oigo su zumbido, grito para escuchar mi voz y saber que aún sigo aquí, corro al espejo para ver si aún me reflejo, veo mis pies, dudo si camino o floto, muerdo mi muñeca, sangro, en efecto. sigo viva.

Y lío un cigarro con un puñado de marañas violeta, para luego en cada bocanada propagarte por la habitación.
Y el humo se convierte en lo que quiero querer dejar de querer, y así lo respiro, me impregno, y de un golpe me entero que no será.

Tengo un viejo baúl enmohecido lleno de letras a sangre, el cual en ocasiones abro y me sumerjo, me gusta respirarlo, ese olor a óxido y humedad, casi hematofilico me revive. Sucede que los recuerdos no caducan, pero olvido tu voz, y tu olor, incluso lo que más recordaba se ha ido. Tu manera de caminar, de pararte al filo de una puerta y recargar sólo la pierna izquierda, de tocar un ese punto específico del vello de tu barba hasta hacer un hoyo en ella, de la canción que ponías cuando tu cuerpo necesitaba hacer espacio en el estómago "Hit the Road Jack" una y otra y otra vez. Los colguijos de jade en tu cuello, lo anillos con herencia en tus manos. las miles de historias casi fantásticas y utópicas , al final, si en el olvido está el alivio, me cobijo, me alojo y me amparo en él.