No sé escribir sin miedo.
No sé escribir sin tristeza.
Soy un gato lamiendo heridas.
Comiéndome la costra.
Volviendo a lamer.

Lacerar.
Sangrar.
Lamer.

Xalapa así...

No existe ciclo cerrado.

Existe la pausa.

El pendiente.

Como una carta sin firma.

O sin destinatario

Sorda

Muda

Y esta noche te haría el amor

Que esta noche se pare el tiempo.

Que esta noche arda la ciudad.

 ¿Se puede ofrendar un amor?

¿Se puede uno comer el ansia de amor?

¿Arrancarse un amor?

Había una sensualidad en ella.

Dejó de usar sostén por convicción a los cuarenta.

Había lactado a sus dos hijas. Una más que a la otra.

Decía que la primera la observaba con cierta frialdad, decía que cuando le daba de mamar sentía como se le jalarán unos hilos con espinas por dentro.

El que mucho se despide, pocas ganas tiene de irse dicen por ahí.

Hay amores que tanto se despiden, 

que tanto se sueñan.

Amores que no se van

Amores que se tejieron.

Amores malditos.

Amores destinados siempre a doler.