Suena Drexler...
Mi guitarra y vos...
Una cosa lleva a la otra,
Ando en Mi Refugio Antisocial
Tantito se nubla y como Mcfly... me vuelvo veinte años...
Ahí donde estás.
Hace rato busqué a los Crazys
You´re the same guy...
This guy.
-Dame una noche de asilo- dice Drexler.
-Prefiero lamer mis heridas
a que tu amor pierda filo -.
Ah qué chingaós' que a cada rato al menos un poquito me cacho thinking of you.
Pero dicen los que dicen saber que no es hilo rojo y la chingada.
Que lo que pasa es que me extraño a mí misma hace veinte años.
Ese mi camino en Y.
Pero como yo entendí el amor romántico a tu forma.
Y sé que solo estás al otro rato del río, mientras no deje de escribir... no todo está perdido.
Que si hay poesía en una tarde de cielo nublado y lluvia xalapeña?
Claro que sí.
Hay una focaccia haciendo lo suyo en mi estufa, sobre una charola de las gruesas, de las buenas.
Me la regaló mi padre.
Como todas las charolas con las que trabajo.
No cabe duda que cuando no es tu tiempo, no es tu tiempo.
Y siempre, cada uno de nosotros volteamos a buscar ese punto de inflexión ese punto donde estaba ese camino en "Y".
La focaccia sabe su tiempo y su proceso.
Es sumamente poco lo que pide y así se convierte en una hermosa, salvaje y asombrosa, dorada e imperfecta, Gracia.
Mágica Focaccia cuando sea grande quiero ser como tú.
Nadie volvió a pedirme que bailara en tacones para él.
Nadie volvió a hacer poesía sobre mí.
Ni volvieron a hacerme una canción.
No volví a ser musa.
Ni misterio.
Ni temblor.
