Soy un rumiante entre mis propios pensamientos, suelto, escribo, analizo, pulo mi auto concepto y el que considero los demás ponen sobre mí, suelto, escribo y vuelvo a leer. Porque no sabía qué tanto el viejo oficio de la escritura me ha dejado a lo largo de los años. Puedo recordar perfecto cuando comencé este blog, estaba en la oficina de mi madre, por ahí de 2009 si no mal recuerdo, la oficina estaba en la calle Morelos, ella me ayudó con el nombre del correo que vinculé a este blog, escritora contemporánea y así sigue, así se quedó, por años me ha incomodado, pero es algo como el nombre que te ponen al nacer, siento que ya va y solo debes aprender a amarlo. Amo el proceso que me ha traído hasta acá, han sido varios años de tomar mis propias decisiones y ver cómo es que me he sorteado en las gigantescas olas en un mar agitado.
Me he vuelto un ser narrativo que calla, que contiene, estos textos existen porque me esfuerzo para sacarlos, de mí, de mi mente. Me cuento historias que, algunas ya pasaron, otras jamás, a veces mi mente es un cúmulo de hilos para tejer y me fascina hacerlo, porque puedo hacer y deshacer a mi gusto, a mi tiempo, dándole vida a situaciones ficticias, fascinante, es como hacer mi propia película.
La narrativa me es necesaria viene conmigo, me ayuda a organizar la complejidad de los estímulos que llegan, me ayuda a ponerle orden a lo que veo, leo, escucho, aprendo, desaprendo.
He comprendido que la historia, está escrita pero podemos cambiar el en qué nos enfocamos, el a qué le damos peso o importancia, quizá si cambiamos la forma en la que narramos nuestra historia, podremos redescubrirnos y comprendernos... ya que como bien dicen; el poder que tiene la palabra es ilimitado.
He entendido que he tomado la escritura como terapia, porque al fin y al cabo hoy creo que la figura del terapeuta, no es el punto focal de una terapia, sino la persona y su entorno.
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